Fin...
Llegó un punto donde nos perdimos. Tomamos caminos distantes y finales de todo menos eficaces. No eres tú, soy yo. Y no es porque tengas la culpa (que en parte sí), es que cegaste mi vista y me enjaulaste en una historia que nunca tira y siempre afloja. Y me cansé de tener que ser alguien que no era. Ponerme la máscara y tener que arrastrarme. Dejar morir mi yo interior y dar paso al yo actor. Esconder lo perfecto y amoldarme a lo imperfecto. Únicamente para adoptar tu modelo. Ahora todo es silencio, pero del que duele. Son instantes, que engañan. Es tiempo, que alarga. Es conciencia, que mata. Mirar por la ventana y sentirse distante, ausente, vacío e insignificante. Segundos sin vida que observan la de otros y envidian y añoran la compañía. Tinta derramada y papeles arrugados, que no tachados ni ignorados. Es comprender las canciones, conocer la melodía y que todo parezca de película. Es abrazo invisible, mensajes recibidos y no leídos. Destinatarios furtivos