GRABADO EN TINTA

Lo que comenzó con una sonrisa furtiva y provocativa, sin palabras para quienes solo necesitan miradas, acabó en saludos entre bares, conversaciones pasadas por agua, encuentros imprevistos, caminos por carretera y besos adictivos que curan heridas y contagian sonrisas. Y es esa maldita sensación de nunca ser suficiente, que el tiempo corre fuera y baila dentro, que grita más y nunca pide menos. Y puede que, en su diferencia, lo igual no se vea y caiga una venda que nos recuerda que seguimos ahí, que el juego nada más comienza y las cartas están sobre la mesa. Cinco siete uno que se hacen cero en diciembre, agosto y abril. Y, aunque hay cosas que no se pueden medir, yo quiero recorrer tus tatuajes, repostar en lunares y no dormir hasta llegar a conocer todos los kilómetros que me llevaron a ti. Ser incendio en un lugar viejo, callarnos con besos y balancearse sobre límites que hace ya tiempo que dejamos de cumplir. Que cuatro días son tres años y los tratos, actos. D